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Até que comecei bem o dia. Perdi-me algures a meio, não sei muito bem aonde. Paris ia aparecendo, a espaços, no meio de raios de sol, visitas e afazeres. Poucos. Alguns. Nada complexo. Vontade não existia para complexo.
Paris conta algumas histórias de habitantes da homónima cidade. Encontros ténues e tudo menos, de meia dúzia de personagens meio perdidos na cidade onde vivem. Alguns preferem observar tudo, quando vêem que têm pouco tempo para mais. Outros vagueiam sem se aperceberem do que se passa à volta. Há casos de pessoas que existem e deixam de existir. Assim, do nada. Algumas parelhas estranhas. Outras lógicas, que se viram logo no início, mas tardaram a ir ao sítio. Uma pergunta. Um «Quer?». Assim, a parecer que é impessoal, mas sendo o convite mais pessoal e íntimo que se pode fazer. Tudo muito francês. Tudo muito «francesa», aliás. Danças até ficar sem fôlego. Mais que uma. Desde punk a sincronizada. E a percepção do terror que será alguma vez ser convidado para (e pior, presenciar mesmo) uma festa de bailarinos. Estar num sítio onde toda a gente sabe dançar. E ficar a um canto, aterrorizado (cá está), a pensar na desculpa para dar, caso alguém se lembre de convidar.
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